In Esclusiva Preparati a Dire Addio a ‘The Atlas Complex’ di Olivie Blake con un Estratto Speciale
In Esclusiva Preparati a Dire Addio a 'Il Complesso Dell'Atlante' di Olivia Blake con un Estratto Speciale
È difficile credere che sia passato più di un anno da quando abbiamo iniziato questo viaggio selvaggio grazie alla sola e unica Olivie Blake. E sebbene siamo sicuramente grati che l’attesa tra un libro e l’altro non sia stata lunga, non vogliamo che tutto finisca subito. Per fortuna, c’è ancora un po’ di tempo prima che dobbiamo dire ufficialmente addio a la serie Atlas e abbiamo un regalo speciale da condividere con tutti voi prima che tutto finisca.
HotSamples ha una prima occhiata esclusiva a The Atlas Complex, che porterà la serie alla sua grande e definitiva conclusione. E sebbene tengano tutto completamente segreto su ciò che accadrà a seguire, i nostri amici di Tor Books ci hanno dato un piccolo indizio con la descrizione del libro:
Solo i fuori dal comune vengono scelti. Solo i furbi sopravvivono. Un ritorno esplosivo alla biblioteca lascia i sei Alexandrians estremamente vulnerabili alle condizioni del loro reclutamento, spingendo le alleanze fratturate verso strategie opposte. Mentre coloro che rimangono negli archivi lottano con l’etica delle loro abilità astronomiche, una partnership improbabile cerca di influenzare la politica a livello globale. Mentre ciascun membro dell’ex coorte fa ciò che è necessario per garantire il proprio posto sul tavolo, il mondo esterno si mobilita per distruggerli e il Custode stesso, Atlas Blakely, potrebbe ancora riuscire con un piano destinato a mettere a repentaglio il mondo. È una corsa per sopravvivere mentre i sei reclute della Società si trovano di fronte alla domanda su cosa sono disposti a tradire per un potere illimitato e chi verrà distrutto lungo il cammino.
Pensavi che fosse tutto quello che avevamo preparato?! Anche se il libro verrà pubblicato il 9 gennaio 2024, non dovrai aspettare per dare un’occhiata al romanzo imminente. Puoi tuffarti e dare un’occhiata a un estratto esclusivo qui sotto!
Quindi prenditi alcuni dei precedenti libri di Olivie e non dimenticare di preordinare la tua copia, perché sicuramente vorrai prendere The Atlas Complex quando finalmente sarà disponibile!
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Un Estratto Da The Altas ComplexDi Olivie Blake
EILIF
L’uomo biondo che usciva dal trasporto mediano nella stazione di Grand Central indossava un paio di occhiali da sole distintivi. Inoltre, diversi strati di incantesimi illusori. Alcuni erano stati applicati di recente, ma la maggior parte erano vecchi di anni, forse addirittura decenni. Questa non era quindi una rapida maschera; piuttosto una ricostruzione cosmetica permanente. Gli occhiali da sole erano aviator con un effetto prismatico sulle lenti, un oro che sfumava cromaticamente in argento sui bracci. Ricordavano a Eilif una perla racchiusa nell’iridescenza, un tesoro deposto da un oceano insensibile. Forse erano gli occhiali da sole a attirare la sua attenzione, o forse era la sinistra sensazione che l’uomo l’avesse guardata indecifrabilmemnte negli occhi.
Non era Nico de Varona, il che era preoccupante; potenzialmente disastroso. Ma Eilif sapeva abbastanza per cogliere l’opportunità, che probabilmente era la sua ultima.
“Là”, disse urgentemente alla foca accanto a lei, che non era del tipo che abbaiava affascinantemente, né una selkie utile. In risposta, fece una smorfia come se qualcosa gli avesse fatto male alle orecchie. Non sapeva cosa. “Quello lì. Ha sangue addosso.” La nebbia persistente delle protezioni del luogo da cui era venuto era inequivocabilmente presente, emanando dalla pelle dell’uomo biondo a onde. Come un’aura di fumi tossici o di una cattiva colonia. Anche se Eilif dubitava che la colonia di questo uomo fosse altro che costosa.
“Quello è Ferrer de Varona? Sta indossando qualche tipo di incantesimo illusorio?” chiese la foca – non a Eilif, ma alla piccola macchina che aveva nell’orecchio. Non era nemmeno blu, figuriamoci un blu navy. Eilif si preoccupò di aver involontariamente allineato se stessa con degli amatori. “Nella descrizione si dice che il bersaglio dovrebbe essere più basso, latino, con i capelli scuri -“
Eilif osservò mentre la folla si apriva gentilmente per l’uomo biondo. No. Questo non accadeva a New York City. Tirò la manica della foca accanto a lei, che faceva parte di un team di tre ma era il più vicino a portata di mano. “Lui. Seguilo.”
Si liberò dal suo gomito. “Credo che il localizzatore debba essere guasto.”
Di nuovo non stava parlando con lei, il che era un peccato. Gli avrebbe detto che qualcosa di magico gli aveva detto di dire quello; che il suo localizzatore non avrebbe mai funzionato correttamente perché lui era un essere umano molto ordinario, e questo era il prezzo dell’ordinarietà. È vero, la foca aveva molta muscolatura, presumibilmente qualche rapidità adeguata, e quindi nel complesso era un qualche preponderanza di meriti, sebbene di un tipo poco notevole. Una macchina da uccidere molto brava, ma Eilif ne aveva già conosciute molte di quelle. E nessuna fino ad ora l’aveva impressionata.
Non aspettò che il comandante mediano della foca informasse lui dell’ovvio. Partì nel nastro di spazio lasciato dall’uscita appariscente dell’uomo biondo, provocando un brusio di movimento dagli altri due sigilli che si aggiravano lì vicino. Bene, la avrebbero seguita, avrebbe trovato l’uomo biondo, e diventerebbe molto presto molto ovvio che non andava tutto bene, che Nicolás Ferrer de Varona li aveva imbrogliati ancora una volta, e che al suo posto c’era lui: un uomo biondo che non era nemmeno lui, che era chiaramente venuto dalla stessa casa. Quella con il sangue nelle protezioni.
C’è un sibilo dietro di lei, da qualche parte sulla spalla. Eilif seguì la testa dorata attraverso gli archi bassi, irrompendo nella strada dietro di lui.
“Sta scappando!”
“Lui ha detto che potrebbe succedere, continuando a seguirla”
Li ignorò, inseguendo sia la sua liberazione che la sua condanna. “Fermati,” chiamò Eilif dalle porte della stazione, la sua voce lasciandola in fumo. Era bello poterla usare di nuovo, questa cosa nata nel suo petto che alcuni potrebbero chiamare la sua magia e che Eilif chiamava se stessa. La sopravvivenza significava nasconderla, la sua essenza, il suo sì, quella cosa che la faceva sentire che c’era un domani. Non come gli affari. Quelli le facevano sentire che c’era un adesso, un un giorno, un oggi.
Ha coperto la strada, la folla di cercatori di fortuna e biciclette e la costante simmering di rabbia. Un uomo con tappi d’argento per le orecchie non si rese conto, continuò a camminare. Eilif si meravigliò brevemente dell’efficienza della cera degli orecchi moderna per i marinai. Ma, cosa più importante, l’uomo biondo si fermò, le sue spalle si fermarono nella loro custodia, una camicia di lino bianco. Inizialmente sembrava non affetto dalla minaccia appiccicosa del mattino dell’estate imminente, ma Eilif sentì la magia emanare da lui come uno sciame. Quando si girò, notò la minuscola goccia di sudore sulla sua fronte appena prima che sparisse dietro la punta di vuoto dei suoi occhiali di metallo.
“Ciao,” disse. La sua voce era caramello. “Le mie condoglianze.”
“Per cosa?” disse Eilif, che lo aveva fermato, e non era morta. Ancora.
“Temo che rimarrai a pentirti di avermi incontrato. Quasi tutti lo fanno.” La bocca magicamente alterata dell’uomo biondo divenne una semicerchio di non dispiacere proprio mentre i due sigilli si ripresero dall’effetto persistente dell’ordine di Eilif, schierandosi al suo fianco in un modo che sperava sarebbe presto diventato utile.
“Lui,” disse, dandogli una spinta col gomito. Le loro menti si rivolsero all’uomo biondo, le loro mani afferrando contemporaneamente un paio di pistole che non avrebbero sbagliato.
Le istruzioni erano fermare. Il comando, come da termini dell’accordo di Eilif, era sopprimere, come con un animale fuori dalla sua gabbia. Lei capiva che nella vita reale, al di fuori dei progetti degli strateghi e dei teorici, molte parole assumono significati diversi. In modo significativo, lo facevano anche le sue. La sua promessa era stata questa: una chiave per la casa con il sangue nelle protezioni. Vivo o morto, il suo bersaglio ottimale o meno, l’uomo biondo era ora la sua unica salvezza. Prendilo e sbriciolalo in piccole stelle, infilalo nel chiavistello nel suo corpo rotto, non importa. La promessa di consegna non era subordinata allo stato in cui veniva consegnata la sua offerta. Dopo tanti anni, tanti affari, aveva imparato a prestare attenzione alla natura della stampa più fine.
La magia non era necessaria per l’eviscerazione. Eilif lo sapeva. Ma in certe occasioni non faceva male, quindi faceva tutto il possibile per trattenerlo lì. Quest’uomo biondo, non lo conosceva e non poteva odiarlo. Poteva però scegliere la sua vita sopra la sua.
Sfortunatamente, le cose andarono male, quasi subito. Eilif era attenta alle cose silenziose, ai movimenti sottili, come la differenza tra un bisogno e un desiderio. La frattura sottile dell’esitazione di un uomo armato. La foca a sinistra soffriva un pensiero, o qualcosa di molto simile. Più simile a un impulso di desiderio, o un pizzico di rimorso.
Capiì che qualcuno stava lottando in modo curioso.
Un’altra goccia di sudore si manifestava e spariva sulla fronte dell’uomo biondo, nascosta dietro lenti cromatiche. La foca a destra di Eilif si agitò, come il movimento della fiamma di una candela. Rabbia, forse, o desiderio. Eilif lo conosceva bene, il brivido di ispirazione su cui tanto dipendeva dalle sue abilità. Il trucco della luce che poteva, in certe circostanze, essere interpretato come un cambio di cuore. Dietro di lei il movimento si era rallentato, nessun’altra foca rimaneva da seguire. Qualsiasi cambiamento nell’atmosfera avesse fatto sospingere i due a fianco di lei in un’attesa pericolosa, ora si stava ricomponendo, riunendosi a una chiamata più leggera e più alta. Come nuvole cirriformi a una cumulonembo, o un accordo minore che si risolve in una nota maggiore.
“Il problema è che sei disperata”, disse l’uomo biondo. Eilif capì solo dopo che gli spari avrebbero già dovuto suonare che stava parlando direttamente con lei. Intorno a loro c’era un insolito silenzio performativo che si era diffuso dalle foche alla folla, creando una quiete come il silenzio prima di un’ovazione in piedi, l’aspettativa di applausi unanimi. “Devi capire che non è personale”, aggiunse l’uomo biondo, osservando il suo calcolo tardivo.
Un intero isolato silenziosamente paralizzato. Le foche progettate per abbattere Nico de Varona non sarebbero state utili, alla fine. Quindi forse, questo era tutto.
La fine.
No. Non oggi, non adesso.
“Neanche questo lo è”, rispose coraggiosamente Eilif e cercò di pensare solo una cosa: Tu sei mio.
Pericolosamente, però, un altro elemento si infiltrò nell’intensità dei suoi pensieri; non esitazione, ma peggio. Come la goccia di sudore dell’uomo biondo: un po’ di dolore, nato da un afflusso incauto di emozione. L’emozione della caccia. L’ebbrezza di una vittoria. Il movimento della sua coda. Le incisioni esili sulla sua gamba: gli accordi che aveva fatto per rimettere insieme la sua vita, per riassemblare il suo destino. E poi, proprio alla fine, come l’onda che si infrange. Lo sguardo particolare di suo figlio Gideon.
Imprudente, lasciar trapelare così tanto di sé stessa nello sforzo di piegare la volontà dell’uomo biondo; crepe che senza dubbio si sarebbero trasferite su di lui, impurità come macchie di corrosione, luoghi da cui un pensiero estraneo in opposizione poteva sbucare in modo incauto. Tuttavia, Eilif sentiva la bocca dell’uomo biondo riempirsi di un vecchio, familiare desiderio, il sapore acido del volere. Questo di solito bastava per guadagnarsi una finestra di opportunità, nel caso in cui ne avesse bisogno. In questo caso, abbastanza da poter afferrare il fucile dalla mano della foca più vicina.
Abbastanza da poter scegliere di cacciare invece di essere cacciata, se solo questa volta.
Si rivolse all’uomo biondo, con il dito sul grilletto, antiche maledizioni che si avvicendavano nella sua mente. “Vieni con me”, disse dolcemente come il canto di una sirena, l’intonazione di una nuova-antica promessa nella sua voce. Riusciva a sentire abbastanza di lui da sapere che aveva i desideri abituali di un mortale; i dolori che si aspettavano per gli amori non corrisposti e non realizzati. Tutto ciò che doveva fare era ciò che tutti facevano, e arrendersi.
L’uomo biondo abbassò gli occhiali da sole. Abbastanza in basso da poter incontrare i suoi occhi. Blu come l’azzurro. Come le onde di berillo di un mare invitante. Nel periferico di Eilif, una foca stava piangendo, le lacrime gli scorrevano dagli occhi con una strana beatitudine soggiogante di estasi. L’altra era caduta in ginocchio. Il conducente di un taxi stava cantando qualcosa, probabilmente un inno. Diversi pedoni si erano inginocchiati per baciare il suolo. L’uomo biondo stava resistendo a lei e immobilizzandoli con una simultaneità impossibile; come tenere insieme due metà dell’universo, o ricamare un’onda sulla sabbia.
Eilif capì solo dopo che un simile epifania era diventata indispensabile che la magia dell’uomo biondo non fosse prodiga di per sé. Molti umani erano spreconi con la loro magia per relativa ignoranza dei loro limiti, obbligati a sovrautilizzare una risorsa di cui credevano di non poter mai essere privati. L’uomo biondo, però, era abituato a essere svuotato. Sapeva esattamente quanto di sé poteva essere e quanto no.
“Cosa stai facendo a loro?” chiese Eilif, che non riusciva a resistere all’infelice momento di curiosità. Un artigiano all’altro, non poteva fare a meno di essere sbalordita.
“Oh, è questa grande cosa che ho imparato di recente,” disse l’uomo biondo, visibilmente contento della sua attenzione. “Incapacitazione tramite indolore. Fantastico, vero? L’ho letto in un libro il mese scorso. Comunque, senza offesa ma devo andare. Devo affrontare una vendicativa biblioteca, qualche giustizia retributiva che mi piacerebbe risolvere. Sono sicuro che tu capirai.”
Si avvicinò a lei dalla strada, un piccolo andamento sicuro nel suo cammino. I suoi occhi, da un’ispezione più ravvicinata, erano inaspettatamente arrossati, una delle sue iridi ora dilatata così tanto da sembrare infinita, quasi nera. Quindi, la sua sopravvivenza non era così semplice. Eilif si avvicinò a lui, toccando le punte delle sue dita alla clamorosa opacità della sua guancia. Una sirena all’altra, conosceva il richiamo di un naufragio imminente. Sapeva che la fine sarebbe stata uno schianto, un vortice di oscurità.
“Quella persona che continui a cercare di proteggere,” lo sentì riflettere tra sé, “perché sembra così familiare?” E Eilif sapeva, lontanamente, che la pistola era per terra, che la sua ultima possibilità era finita, che molto presto la preghiera sarebbe finita, che l’uomo biondo l’aveva messa direttamente nelle mani del suo destino, per quanto inconsapevolmente lo avesse fatto. Che lui sapeva, in qualche modo, chi – ma non cosa – fosse Gideon.
Accanto a lei, le foche si muovevano e lo sguardo dell’uomo biondo si allontanava, anche se per mezzo secondo d’indugio, Eilif riuscì a riportarlo indietro. Capì che sarebbe sparito prima che gli effetti della sua magia si dissipassero del tutto, ma c’era qualcosa in lui che doveva vedere, capire.
“Guardami,” disse Eilif. I suoi occhi erano blu, profetici, dispiaciuti. Oscuri di rabbia, di proposito, di furia, come sangue spruzzato goffamente su un insieme di antiche protezioni.
Il battito di un orologio che ticchetta; la sua fine come la sua si materializzava, in attesa. “Quanto tempo hai?” riuscì a chiedere.
Lui scoppiò a ridere. “Sei mesi, se credo nella storia che mi è stata raccontata.
Che, sfortunatamente, faccio.”
Un bagliore di un coltello, i suoi denti nell’oscurità,
“Amo la rovina,” disse l’uomo biondo, i suoi occhi completamente neri. “Non è romantico?”
“Sì,” sussurrò lei.
Gradino dopo gradino, questa vita un’ancora, libertà barattata per la sopravvivenza,
I suoi occhi,
L’oscurità, i suoi occhi,
. . .
“Eilif,” disse una nuova voce. Familiare e più anziana. Meno stanca; meno melliflua. “Il tuo tempo è scaduto.”
Lo stesso rosso lampeggiò dall’infinità delle profondità oceaniche. Lo stesso rosso del grande libro lampeggiò in modo impossibile dalle fessure del tempo e dei sogni.
Aveva cercato di scappare, ma senza successo. L’Accountant l’aveva trovata di nuovo.
Per la prima volta, la sirena aveva finito le scommesse. Non aveva più nulla da offrire, né promesse con cui contrattare, né bugie vantaggiose con cui cantare la sua melodia seducente. Le tacche sul polpaccio che segnavano i suoi debiti lampeggiavano nel buio come scaglie, ancorandola al suo destino inevitabile. Alla fine, stava incontrando la sua fine.
Il Principe, l’animatore, era in libertà. Suo figlio era scomparso. L’uomo biondo, il suo ultimo tentativo di bilanciare i suoi conti, era andato in modo orribile a monte. Quel luogo con i libri, con il sangue nelle protezioni, quello che aveva promesso all’Accountant – ovviamente generava mostri. Eilif, tra tutte le creature, lo sapeva.
Non importava. Ora tutto era finito, quindi decise di godersi ciò che le restava. Abbastanza tempo per una maledizione o due, o forse solo un avvertimento. Amo la rovina, pensò Eilif. Non è romantica?
“Puoi avere il mio debito,” offrì generosamente all’Accountant, compiacendolo con un sorriso. “Goditelo, ha un prezzo. Hai il tuo debito ora. Un giorno la tua fine si farà conoscere e non avrai il vantaggio dell’ignoranza. Lo vedrai arrivare e sarai impotente nel fermarlo.”
Forse perché aveva davvero rinunciato alla paura, per la prima volta notò uno sprazzo di qualcosa dall’ombra informe solita dell’Accountant – un bagliore dorato, qualche scintilla decorativa. Una runa minuscola o un simbolo su quello che sembravano un paio di occhiali, la sua forma era simile a uccelli che tornano a casa.
Ah, no, non un simbolo – era una lettera. W.
Eilif sentì le labbra arricciarsi in un sorriso mentre l’oscurità cominciava a maelstrom sempre più stretto intorno alle sue spalle, avvolgendola come un’onda e riempiendo i suoi polmoni come un peso prima di precipitare senza suono nel nulla.
NICO
La convocazione doveva essere arrivata durante la notte, essendo stata infilata sotto la porta del suo appartamento a New York quando Nico si svegliò o meglio si alzò, non avendo dormito affatto, nelle prime ore del mattino. Molto ordinata, la convocazione. Un aura distintamente ordinata alla busta bianca, che era indirizzata senza cerimonie a Nicolás Ferrer de Varona. Non c’era alcun sigillo di cera strano, nessuno stemma ostentoso, nessuna pretesa evidente. Apparentemente quel tipo di pompa era riservato alla villa che Nico aveva lasciato il giorno precedente, e tutto ciò che restava era una chiamata vagamente istituzionale alle armi.
(Che cosa esattamente si attendeva dalla Società Alessandrina? Difficile dirlo. Lo aveva reclutato in segreto, gli aveva chiesto di uccidere qualcuno e gli aveva offerto le risposte ad alcuni dei più grandi misteri dell’universo, tutto al servizio di qualcosa di onnisciente, antico ed arcano. Ma gli aveva anche servito una cena ogni sera tramite una convocazione a suon di gong, quindi nel complesso l’estetica era un po’ confusa, veramente da qualche parte tra la purezza ideologica e la prova del fuoco.)
Ma ancora più curiosa era la presenza di una seconda convocazione, nel senso che era indirizzata in modo leggermente più preoccupante a Gideon, senza secondo nome, Drake.
“Quindi.” La donna alla scrivania – sui quaranta, molto britannica – cliccò il mouse del suo computer fisso e si girò aspettando Nico, che si muoveva inquieta sulla sedia in pelle alla quale le sue cosce erano attualmente aderenti. “Abbiamo diverse questioni di routine da discutere, signor de Varona, come il suo Custode molto probabilmente le avrà avvertito di aspettarsi. Anche se temo che abbiano dovuto chiamarvi un po’ più… urgentemente,” osservò con uno sguardo a Gideon accanto a lui. “Date le circostanze, suppongo che capiate.”
Sotto di loro, il pavimento tremò. Per fortuna c’era solo Gideon seduto accanto a Nico e non certi altri personaggi che lo avrebbero redarguito per questo piccolo indiscrezione magica, e quindi tutto quello che successe fu uno sguardo fugace condiviso alla lampada da scrivania alla sinistra di Nico.
“Beh, sai cosa dicono sulle supposizioni,” rispose Nico.
Accanto a lui, la testa di Gideon si mosse solo abbastanza perché Nico si accorgesse che gli stava donando un raro (ma mai del tutto fuori discussione) sguardo di fianco da Drake.
“Scusa,” disse Nico. “Continua.”
“Bene, signor de Varona, credo che posso dire tranquillamente che è un record,” osservò Sharon, che doveva essere il suo nome. La placchetta con il nome sistemata in modo ordinato sulla scrivania (nello stesso carattere che un tempo portava le parole ATLAS BLAKELY, CUSTODE) riportava SHARON WARD, RESPONSABILE LOGISTICA, anche se l’ufficiale logistica in questione non si era preoccupato di presentarsi formalmente. Non aveva detto, infatti, molto altro tra l’entrata di Nico nella stanza e adesso.
“Non è la prima volta che abbiamo dei problemi legali con un iniziato,” precisò Sharon. “È solo la prima volta che è successo entro le ventiquattro ore dall’uscita dagli archivi, quindi-“
“Aspetta, scusa,” Nico interruppe, a cui le sopracciglia di Gideon si annodarono leggermente in un avvertimento preventivo. “Problemi legali?”
Sharon cliccò qualcosa sul suo computer, scansionando lo schermo prima di trasferire una rapida occhiata a Nico. “Non hai distrutto diversi milioni di euro di beni governativi a vista del pubblico?”
“Io… ” Obiettivamente vero, ma sul piano spirituale Nico sentiva ci fosse un sottinteso di inesattezza. “Beh, voglio dire-
“Non hai causato la morte di tre mediani,” incalzò Sharon, “due dei quali erano della CIA?”
“Ok,” acconsentì Nico, “ipoteticamente lo concedo, ma sono stato la causa diretta? Perché erano venuti per me per primi,” fece notare, “quindi se ci pensate, tutto inizia davvero come una questione personale-“
“Scusate.” Sharon si girò con un senso di autorevolezza verso Gideon. “Credo che tu ne sia stato responsabile di uno di quelli.”
“Cosa?” Nico sentì l’aria nella stanza diventare stagnante con una preoccupazione che non aveva avuto cinque minuti fa, ma avrebbe dovuto. “Gideon non era…+”
“Sì,” confermò Gideon con coraggio. “Uno di quelli ero io.”
“Tu sei Gideon Drake,” disse Sharon, l’ufficiale logistica a cui Nico adesso non provava più tanta simpatia, solo da tono di voce. Era disposto a farle un complimento per il suo impeccabile maglione, supponendo che la conversazione sarebbe stata amichevole, magari davanti a un tè, ma ora stava ripensando la cosa. “E,” aggiunse Sharon, “tu non sei un iniziato alessandrino.”
“Neanche tu,” commentò Gideon.
“Beh, sì.” Le labbra di Sharon si assottigliarono. “Penso che una di queste affermazioni sia rilevante, mentre l’altra non lo è.
“Aspetta, tu non sei un iniziato?” chiese Nico, rivolgendosi a Gideon confuso. “Come facevi a saperlo? E come faceva a saperlo lui?” chiese in modo più deciso a Sharon, dato che Gideon stava facendo una delle sue cose da Gideon in cui sceglieva il silenzio come strategia. “Certo che sei un iniziato, questi sono gli uffici della Società, no?”
Ci fu un momento, senza alcun riconoscimento di Nico, in cui Sharon sembrò considerare una vasta gamma di cattiverie come risposta allo sguardo di Gideon, che era leggermente ostile ma tranquillo. Normalmente Gideon era l’essenza della cortesia, il che rendeva tutto ciò ancora più confuso.
“La Società Alessandrina, ovviamente, non è molto interessata alle complicazioni legali che possono sorgere da un evento di questa natura.” Sharon stava parlando esclusivamente a Gideon ora, non a Nico, cosa insolita e vagamente preoccupante. “I suoi iniziati sono protetti. Gli estranei no.”
“Aspetta, fermati,” disse Nico, inclinando in avanti sulla sedia. Sotto di lui, la pelle scricchiolò, sotto-utilizzata o nuova, o non vera pelle. Che non era il punto, anche se contribuiva a qualcosa – un senso che tutto ciò non era molto cool e falso. “Sei consapevole che sono stato attaccato, vero?” osservò Nico. “Sono stato preso di mira e Gideon mi ha salvato la vita, cosa che pensavo contasse qualcosa – “
“Certamente. Abbiamo preso nota, altrimenti non sarebbe qui seduto,” disse Sharon.
“Dove altro dovrebbe essere seduto? Non importa, non rispondere,” corresse in fretta Nico, visto che sia Sharon che Gideon si erano rivolti a lui con l’indicazione che avrebbe dovuto essere in grado di risolvere da solo. “Pensavo che ci aveste chiamati qui per aiutarvi!”
Lo sguardo verde di Sharon incontrò il suo vuotamente. Erano quasi senza colore, cosa che non era una cosa poco lusinghiera che Nico stava pensando solo adesso perché non le piaceva. (Probabilmente.) “Signor de Varona, per caso attualmente si trova in una
prigione parigina?”
“Io… no, ma…+”
“Ha ricevuto una citazione dalla polizia metropolitana?”
“No, ma ancora così, sono stato…+”
“Sentitevi in pericolo o rischiate in qualche modo una persecuzione legale o un pericolo imminente?”
“Non è giusto,” ribatté Nico, percependo che l’incontro si stava trasformando in passivo-aggressivo. “Sono costantemente a rischio di pericolo. Chiedete a chiunque!”
“Ecco, allora,” commentò Gideon senza aspettare la risposta di Sharon, incrociando le braccia sul petto. “Nico ne esce con un avvertimento, e io… non vengo arrestato, cosa che suppongo dovrebbe essere considerata una vittoria,” osservò Gideon. Non era maleducato, si rese conto Nico tardivamente. Era solo qui per fare affari. Sapeva di essere entrato in una negoziazione, mentre Nico aveva pensato che fosse un’offerta o almeno un avvertimento simpatetico.
Dannazione, ecco perché il resto del mondo diceva costantemente a Nico che era un bambino.
“Immagino che ci sarà una sorta di amnesia?” disse Gideon.
Prima che Sharon potesse aprire bocca, Nico intervenne. “Non rovini il cervello del mio amico. Mi dispiace, semplicemente no.”
Lo sguardo di Sharon sembrò sorpresa per il suo linguaggio. “Signor de Varona, chiedo scusa…”
“Guarda, se non sei iniziato e non conosci gli affari della Società, allora sicuramente Gideon può avere un passaggio di qualche tipo.” Nico non dovette girare la testa per vedere lo sguardo di estremo dubbio di Gideon, che Nico era quasi sicuro gli stesse offrendo ora come mezzo per farlo tacere. Ma non era mai funzionato in precedenza, e certamente non avrebbe funzionato oggi. “Va bene, non un passaggio, ma… una sorta di soluzione alternativa. Cosa ne dici di un lavoro?” suggerì Nico, dirittamente in piedi in modo così deciso che la base della lampada da scrivania sobbalzò a metà sopra il bordo del legno. “Negli archivi. Un archivista. O qualcosa del genere. Fammi parlare con Atlas”, aggiunse Nico. “O Tristan.” Beh, sarebbe stato inutile, probabilmente, ma forse Tristan Caine li avrebbe sorpresi entrambi a metà e avrebbe accettato. (E a proposito di sorprese a morte, Tristan gli doveva qualcosa.) “Sono sicuro che uno di loro potrebbe proporre qualcosa di utile. Inoltre, Gideon ha referenze da NYUMA, se ti metti in contatto con il preside—”
“Signor de Varona.” Gli occhi di Sharon si spostarono sulla lampada da scrivania, che stava oscillando sul precipizio di non essere più una lampada e diventare invece un mucchio di cocci di vetro e rovina. “Se non ti dispiace—”
“Qualcuno ha cercato di uccidermi,” ricordò Nico, balzando in piedi con apprensione. “E non so se ti sei accorta, Sharon” (involontariamente derisorio) “ma la Società non è intervenuta per proteggermi. Pensavo che fosse quello il motivo per cui siamo qui!” ringhiò, mentre le luci sopra di loro sfarfallavano e il pavimento sotto di loro ondeggiava una, poi due volte, ribaltando l’ordinata disposizione dei libri su una mensola vicina.
“Mi hai promesso ricchezza,” sbraitò Nico. “Mi hai promesso potere – mi hai chiesto di rinunciare a tutto per ottenerlo” (i titoli cadevano uno per uno dalla mensola, seguiti da un pericoloso oscillamento dell’apparecchio luci sopra la testa) “e intendo veramente tutto, e alla fine solo Gideon è arrivato per salvare la mia vita, quindi a questo punto” (RIP il ritratto appeso al muro) “penso di avere il diritto di fare una o due richieste!”
Finalmente la lampada cadde a terra con uno schianto, la lampadina si spezzò in tre grandi schegge in mezzo a una leggera polvere di particelle. Uno o due scosse di assestamento dalle linee di faglia dell’umore di Nico fecero tremare la struttura rimanente della scrivania.
Per un istante dopo che il terreno si stabilizzò, regnò un sinistro silenzio indecifrabile. Poi Sharon succhiò i denti con impazienza e digitò qualcosa sulla tastiera, aspettando.
“Va bene,” disse, e lanciò uno sguardo a Gideon. “Collocazione temporanea. Non avrai altri privilegi negli archivi oltre a quelli richiesti dal Custode. Che potrebbero anche essere nulli.”
Gideon non parlò per un attimo. Nico nemmeno, essendo leggermente stordito. Era abituato ad avere un certo grado di soddisfazione, ma anche lui pensava che fosse improbabile.
“Ebbene?” sollecitò Sharon, i cui capelli elegantemente pettinati erano leggermente punteggiati di frammenti che cadevano dal soffitto.
“Ti assicuro che non mi aspetto nessun privilegio,” osservò Gideon con un leggero accenno di divertimento, mentre i suoi occhi seguivano il turbinio di vernice bianca.
“Sarai tracciato.” Sharon, imperturbabile, lo stava fissando. Fulminandolo, supponeva Nico. Ma in un modo molto burocratico che suggeriva che fosse molto stanca e voleva tornare a casa più che desiderare che lui soffrisse. “Ogni briciola di magia che utilizzerai. Ogni pensiero nella tua testa.”
“Oh basta,” disse Nico, girandosi verso Gideon con un’aria di scherno. “Nessuno ti sta tracciando. O se lo fanno, credimi, ad Atlas non importa.”
“Il Custode non è tuo amico,” disse Sharon. O forse avvertì. Parlava ancora direttamente a Gideon finché non si girò con una glacialità inimmaginabile verso Nico. “E per quanto riguarda te,” iniziò.
“Si?” Nico non poteva credere a quanto bene fosse andata. Beh, non del tutto vero. Aveva pensato di arrivare per un po’ di suppliche – le loro suppliche, per intenderci, non le sue. Delle belle promesse su come la Società lo avrebbe aiutato, su come Atlas Blakely avesse parlato così bene di lui, su quanto brillante fosse il suo futuro – tutte quelle cose a cui era abituato ad ascoltare e che erano venute, almeno in parte, ad aspettarsi. Ma per un momento le cose erano state abbastanza delicate, quindi dopo un bel po’ di mal di collo, Nico era ora convinto che le cose fossero andate brillantemente. Addirittura meglio di quanto sperasse, il che voleva dire qualcosa.
Sei pazzo, Varona? una voce insopportabile nella sua testa gli ricordò. Non permetteranno a Gideon di trasferirsi nella cacca di Società come se fosse una dannata festa del sonno. Hai sentito quello che ho appena detto?
“Cerca di stare fuori dai guai almeno per il resto della settimana, signor de Varona.” Gli occhi di Sharon scivolavano sul pavimento e poi risalivano. “E per l’amor del cielo, ripara la mia lampada.”
Ebbene, ebbene, ebbene, pensò Nico con sicumera. Alla fine era un bastardo fortunato.
Ieri. Era solo ieri? Aveva sentito il fumo nell’aria prima di vederla, ma non essendo abituato a vivere in un mondo in cui lei viveva anche, non si era permesso di prevedere cosa potesse succedere dopo. Per un anno l’aveva cercata, interrogando la sua assenza, soffrendo un vuoto interno nel sapere che forse, forse, se avesse avuto molto sfortuna e non, come lei insopportabilmente sospettava, una persona che non aveva mai affrontato una difficoltà di cui non poteva charmarsi fuori i pantaloni, allora lei potrebbe non tornare, e se non lo facesse, forse, forse, una parte di lui sarebbe scomparsa anche; un pezzo che ancora non sapeva se fosse possibile ritrovare.
L’assassino potenziale – uno dei tre attentatori potenziali che l’avevano attaccato appena uscito dal reparto di trasporto della Società a Parigi – giaceva fresco morto ai suoi piedi. Nico aveva ancora il gusto del sudore e del sangue e le scosse successive al bacio con il suo migliore amico. Il suo polso ancora pulsava, il sangue ancora scorrerevole a ritmo di Gideon, Gideon, Gideon, e poi aveva sentito il fumo e tutto era tornato a precipitare. La paura. La speranza. L’ultimo anno della sua vita come un pendolo in bilico.
Varona, dobbiamo parlare.
È stato Gideon a prenderla quando è caduta; Gideon che si è lanciato per mettersi tra Nico e il pericolo ancora una volta; Gideon che gli ha dato facilmente una delle frasi migliori che Nico abbia mai sentito (e le altre quattro erano di Nico stesso, pronunciate con successo verso altre persone) dopo avergli dato un bacio tra i primi cinque. Il primo posto, molto probabilmente, e questa affermazione da parte di un uomo che aveva baciato Parisa Kamali non era cosa da poco. Gideon aveva letteralmente il gusto di vitamine gommose e un freddo sudore di panico ed era ancora un sogno idilliaco, rapsodico con il canto degli uccelli, una nebbia stordita. Per quanto riguarda la capacità di pensiero significativo, Nico era assolutamente fottutamente bruciato.
“Bene, respira,” aveva detto Gideon, sempre pragmatico, seguito da “Questa è una cardigan da uomo.” Nella testa di Nico le cose rallentarono, diventarono budino, diventarono qualcosa con la viscosità del fango. La voce di Gideon svanì in un suono flebile ma inequivocabile mentre Nico catalogava ancora una volta le caratteristiche della Peggiore Persona al Mondo: capelli castani, unghie rosicchiate, vestiti troppo grandi, molto troppo grandi, chiaramente presi in prestito, che emanavano un leggero odore di sarcasmo e problemi di papà. E una casa in stile inglese.
“Inoltre,” disse Gideon, “dovremmo preoccuparci della… polizia?”
“Oh, cacchio” fu la risposta di Nico, il tempo contorcendosi intorno a loro mentre lui si svegliava alla comprensione. Il ponte parigino a pedestrian parzialmente crollato, i ciottoli che cadevano nelle acque della Senna come briciole di biscotti dal mento di un mostro gigante. “Dovremmo andarcene, giusto? Dovremmo andarcene.” Tutto il sangue per una accettabile sentienza era altrove. Non molto promettente per quanto riguardava l’imminente performance.
“Mi sembra giusto,” concordò Gideon, “ma la ragazza svenuta e i cadaveri…?”
“Preoccupante, sì, hai ragione.” Nico non aveva più di due neuroni funzionanti, di cui uno gridava della Libby mentre l’altro urlava forte e pubescente del bacio molto talentuoso di Gideon. “Forse dovremmo solo… scappare?”
“Sì, va bene, mi sta bene,” disse Gideon con pochissima esitazione, due macchie di rosa che sbocciavano sulle sue guance quando guardava di nuovo Nico. Dio, quando Nico aveva iniziato a provare in questo modo? Non riusciva a ricordare, non ricordava mai nulla che fosse cambiato, non riusciva a individuare alcuna fonte cronologica per l’afflusso di euforia nel suo petto, che era uguagliato solo dalla testa che girava nel vedere il polso di Libby penzolare da dove Gideon l’aveva gettata sulla spalla e cominciato, con cautela ma frettolosamente, a camminare.
Camminare? Non erano mortali. Il suo trasporto attraverso la casa della Società era un biglietto solo andata, vero, ma questo non significava che dovesse fare qualcosa di così pedestre come camminare. “Aspetta,” mormorò Nico, afferrando Gideon per la spalla e girando bruscamente a sinistra. In retrospettiva, diceva molto sullo stato mentale di Gideon il fatto che si fosse lasciato precipitare senza preavviso dal lato di un ponte. Il suo giudizio era compromesso, aveva baciato Nico, erano degli idioti. Nico, avendo modificato la gravità sotto di loro per fornire la fuga più astuta che riusciva a immaginare al momento, guardò Gideon e – Dio lo aiutasse – sorrise.
Libby si svegliò nel giro di pochi minuti, proprio mentre stavano avvicinandosi ai trasporti pubblici parigini. Un breve piccolo svenimento, puramente drammatico. Nico lo disse appena si riprese, senza nemmeno aspettare che Gideon la mettesse completamente in piedi. Letteralmente, le sue prime parole per lei: “Sai, tutto questo avrebbe potuto essere ottenuto con circa il cinquanta per cento in meno di teatralità”, a cui lei rispose stringendo gli occhi di ardesia, una pausa di un momento e poi, proprio quando avrebbe dovuto avere pronta una battuta spiritosa (più o meno spiritosa), un rigurgito repentino e completo che si tradusse in una pozza di vomito ai piedi di Nico.
“Sembra davvero che te lo meritassi da un po’ di tempo”, commentò Gideon placidamente, guadagnandosi uno schiaffo nel ventre mentre Nico si ribaltava indietro contro un lampione.
“Stai bene?” chiese Nico a Libby, incerto su cosa dire esattamente alla donna il cui inaspettato ritorno nella sua vita lo colpì come il risveglio improvviso di un terzo occhio o di un’ottava ad additionali nel canto. Era piegata in due e si aggrappava al braccio sinistro di Gideon per mantenere l’equilibrio. (I primi due bracci di Gideon, sicuramente.)
“Sì. Sì, sto bene.” Sembrava incredibilmente non bene, anche se Nico era almeno capace di tenere per sé quel tipo di formulazione. “Dobbiamo parlare”.
“Lo hai già detto. Può aspettare, o dobbiamo farlo adesso? Parlare”, ripeté Nico. L’enormità dell’imbarazzo era davvero qualcosa. Aveva circa ottomila domande eppure, in qualche modo, la prima cosa che gli venne in mente fu: “È di Tristan?”.
“Cosa?” Lo guardò dall’alto in basso, con gli occhi stanchi, mentre si puliva la bocca con la manica di quello che Gideon aveva già notato essere un maglione da uomo.
“Niente. Tu… sei venuta dalla Società. Dalla casa.” Sì, chiaramente lo era, ok, eccellente deduzione da parte di Nico. Lento, ma era stanco. Un minimo di logica. Brillante. Lei gli rivolse uno sguardo strano, il suo sguardo balzò verso Gideon e poi tornò a Nico. “Oh, lui sa”, chiarì Nico per lei, a cui lei rispose con una smorfia tutta sapiente. “Cosa? Dai, Rhodes. Qualcuno ha appena cercato di uccidermi, quindi immagino che sia permesso t—”
“Chi?” I suoi occhi diventarono fenditure sottili di concentrazione.
Nico si scrollò di spalle. “Impossibile dirlo in questo momento.” Comunque. “La casa”, le ricordò. “Dovremmo… dovremmo tornarci, o…?”
“No. Non ancora.” Libby scosse la testa, ingoiando a fatica e facendo una smorfia. “Dannazione”, mormorò nel palmo della mano, nel quale Nico era sicuro che avrebbe nuovamente vomitato. “Ho bisogno di caffè.”
Nico sferrò un pugno nel petto di Gideon, spingendolo in una stretta stradina appena prima che un veicolo della polizia della metropolitana svoltasse l’angolo. “Rhodes”, disse Nico, afferrandola per il gomito e tirandola dietro di loro, “non penso proprio ci sia tempo per un caffè—”
“Zitto. Andiamo semplicemente. In un posto sicuro.” Libby partì correndo, o qualsiasi cosa assomigliasse alla corsa per qualcuno con i muscoli doloranti e tre decenni circa di viaggio nel tempo alle spalle. “New York. Il tuo appartamento.”
“Hai pagato l’affitto?” chiese Nico a Gideon mentre correvano dietro di lei.
“Sì? Ci vivo”, disse Gideon.
“Sei un principe tra gli uomini”, rispose Nico mentre si precipitavano attraverso Parigi, un strano trio fluttuante su una nuvola di fumo. “Rhodes”, chiese quando arrivarono, senza fiato, a mimetizzarsi tra i turisti che si affollavano attorno al trasporto vicino al Louvre. “Sei sicura di stare bene?”
Era una domanda che avrebbe ripetuto innumerevoli volte nel processo di ritorno a New York: qualcosa di strano stava accadendo a Grand Central; il loro solito punto di uscita era stato bloccato a causa di una violazione della sicurezza che Nico si rammentò in ritardo potesse avere a che fare con Callum, spingendoli invece verso un punto di controllo della polizia che richiedeva un piccolo lavoro di illusione e quasi tutta la maestria di Gideon nel fare discorsi banali. Ma era chiaro che non ci sarebbe stata una risposta significativa fino a quando non potessero essere certi che nessuno li avesse riconosciuti lungo il cammino.
In realtà, ci vollero fino a quando varcarono la soglia del suo ex appartamento (Nico inspirò profondamente l’aroma del aloo bhaja che friggeva al piano di sotto e provò un senso travolgente di correttezza, come se il mondo non potesse più fargli del male nonostante le apparenti agenzie governative alla sua caccia) perché Libby rispondesse effettivamente. O meglio, rispondesse vagamente.
Dopo aver chiesto due volte se Max fosse a casa (lo stesso non era) e aver squadrato per intero un piatto di hummus che Nico insisteva che mangiasse, Libby sembrò finalmente interessata alla discussione. “Ci sono delle protezioni qui?”
Così tante che quasi si era ucciso a farle, ma né lei né Gideon avevano bisogno di sentirlo. “Sì”.
“Sei sicuro che possano reggere?” C’era un arcuata significativa del suo sopracciglio mentre una sirena di polizia urlava nella strada, ma questo era Manhattan. Cose del genere accadevano.
“Offeso, Rhodes, ma sì.”
“Abbiamo un problema”, annunciò finalmente, dando a Gideon un piccolo brontolio prima di abbassare la voce. “Con la Società. Con… i termini e le condizioni”, specificò con un alone di mistero, “che noi sei non abbiamo rispettato”.
“Prima di tutto, Gideon può sentirti” disse Nico, che Gideon molto accomodante fece finta di non sentire, “e secondo, che intendi? Atlas ti ha detto qualcosa?”
“Dimentica Atlas”. Si stava mordendo l’unghia del pollice. “Non avremmo mai dovuto fidarci di lui”. Lanciò di nuovo uno sguardo a Gideon, che si avviò verso la cucina fischiando forte.
Per accontentare il suo senso di sottigliezza, Nico si avvicinò. “Non avremmo mai dovuto fidarci di lui… perché…?”
“Perché sta cercando di distruggere il mondo, innanzitutto,” ribatté Libby. “Che è apparentemente il motivo per cui ci ha reclutato. Perché ha bisogno che facciamo qualcosa che distruggerà tutto. Ma non è di questo che avevo bisogno di parlarti”. Rimise mano al suo pollice prima di dare un’occhiata di repulsione improvvisa, ricambiando l’attenzione a Nico. “Abbiamo due scelte. Possiamo uccidere uno degli altri prima che gli archivi ci uccidano, cosa che potrebbe accadere in qualsiasi momento, oppure possiamo tornare alla sede della Società e rimanerci. Fino a quando, ancora una volta, gli archivi decideranno di ucciderci. A meno che Atlas non distrugga il mondo per primo”, mormorò.
“Io—” Queste non erano opzioni del tutto favorevoli. Nico guardò Gideon, che ora stava canticchiando in modo aggressivo per sé stesso. “Sei sicuro? Riguardo ad uccidere uno degli altri, intendo.” Si era permesso il piacere di credere che se la fossero cavati fino ad ora, finché, beh, non adesso. Mentre considerava le alternative che Libby aveva esposto, sembrava sempre più problematico che tutti e sei fossero contemporaneamente vivi ed esistenti nello stesso universo. Il loro precedente détente con gli archivi (un membro del loro gruppo era stato eliminato, ma solo per caso) sembrava preoccupantemente nebuloso a posteriori.
Nico lo riconoscesse o no, durante l’intero anno del suo studio indipendente, aveva sentito qualcosa che lo stava prosciugando. Che si trattasse del trattamento tipico della biblioteca verso i suoi abitanti o del risultato di una promessa non mantenuta, esattamente quanto margine si aspettava di avere? Capiva, in modo puramente teorico, che nulla di ciò che avevano creato poteva essere ottenuto senza che qualcosa — molte cose — venissero distrutte.
C’era un prezzo da pagare per tutto ciò che avevano ottenuto grazie al loro reclutamento nella Società, e a Nico de Varona non sfuggiva che qualcuno avrebbe dovuto pagarlo.
“Bene, potrebbe non essere vero,” disse Libby, con l’aria di ripetere una storia della buonanotte o una bugia particolarmente sfacciata. “Atlas me l’ha detto, e non è che si possa fidare di lui”. Lo guardò dritto negli occhi. “Ma a questo punto, non so se sono disposta a rischiarlo. Tu lo sei?”
Nico era perso nei pensieri, la sua mente vagava alla sterile discussione che pensava di aver avuto con Reina che sembrava ormai mesi fa. Doveva già aver sospettato, decise con un colpo al petto, come il calo di un motore che non funziona. Quando l’aveva accusato di non essere disposto ad uccidere uno degli altri per tenerla — o tenere sé stesso — in vita, doveva già saperlo. “Voglio dire, immagino di no, ma—”
“E a proposito di Atlas. Non sembri così preoccupato.” Ora Libby lo stava guardando con evidente esasperazione. “Ti rendi conto che ci ha usato, giusto? Hai sentito quando ho detto che aveva previsto per noi un esperimento che avrebbe letteralmente distrutto l’universo?”
“Sì, Rhodes, ti ho sentito” (Se lei lo avesse lasciato finire la frase, avrebbe potuto aggiungere qualche nota sulle sue tonalità caratteristicamente dolci.)
“E non ti preoccupa minimamente la questione banale delle sorti del mondo?” Sembrava furiosa con lui, il che, date le tempistiche del suo ritorno, sembrava notevolmente celere. Era passato solo un pugno di ore e sembrava desiderare che lui fosse morto.
“Cosa vuoi che dica, Rhodes? È attivamente poco ideale.” Nico ci rifletté ulteriormente, contemplando cosa esattamente volesse sentire. “Però,” iniziò, abbastanza imprudentemente da far sì che, dalla cucina, il canticchiare di Gideon prendesse una svolta frettolosamente cauta, “non so se tecnicamente si possa considerare un utilizzo da parte sua. Avrebbe comunque dovuto reclutare persone nella Società, indipendentemente dal fatto che avesse una propria agenda personale, non trovi?”
“Sul serio?” Libby stava sibilando contro di lui. Si sentì nostalgico, quasi affezionato.
“Beh—” Non aveva ancora elencato i termini della distruzione— se li conoscesse del tutto, cosa che potenzialmente potrebbe non essere il caso; tra tutti, Libby Rhodes sembrava la persona più propensa ad attuare un piano di evacuazione totalmente formato sulla vaga possibilità di un cataclisma non specificato— ma Nico aveva la sensazione di sapere esattamente quali fossero le sorti del mondo in questione. A meno che l’ultimo anno della sua vita non sia stato una serie estremamente improbabile di coincidenze, era abbastanza sicuro di sapere esattamente di cosa trattava la ricerca di Atlas – il multiverso. La possibilità di molti mondi, a cui Nico stesso aveva contribuito privatamente per l’intero anno precedente.
L’esistenza del multiverso, o qualsiasi prova al riguardo, significava necessariamente la fine del mondo? Nico interrogò il suo codice di moralità, ammesso che fosse stato alterato, e non trovò nulla, soffrendo un irragionevole desiderio di dibattere la questione con Tristan, o Parisa, o Reina. Consultare persino Callum potrebbe non essere affatto privo di fascino. “Penso di sapere a quale esperimento ti stai riferendo. Riguarda i molti mondi,” spiegò infine Nico, osservando il sopracciglio di Libby aggrovigliarsi più per fastidio che per confusione. “Ma Atlas vuole solo scoprire se può farlo, giusto? È un esperimento, non una ricerca sanguinaria di dominio cosmico.”
Per un attimo, così fugace da poter esistere esclusivamente nella sua immaginazione, Nico capì una cosa con assoluta, consapevole certezza: Libby Rhodes sapeva esattamente cosa Atlas Blakely stava così disperatamente cercando di realizzare in modo sinistro e voleva anche lei quelle risposte.
Ma poi lo fulminò con lo sguardo e temporaneamente i suoi sospetti furono messi a riposo. “È ovviamente più di un esperimento se ha qualcosa a che fare con i molti mondi, Varona. Nessuno apre casualmente il multiverso.”
“Sei sicura?” ribatté lui. “Perché, se ricordo bene, abbiamo creato molto casualmente un wormhole, e un buco nero, e ho passato l’ultimo anno uccidendo casualmente persone collegabili a Tristan—”
“Omicidio colposo,” disse Gideon dalla cucina.
“No, è stato decisamente premeditato,” rispose Nico prima di tornare la sua attenzione a Libby. “Bene, allora aspetta. Sei venuta fin qui per dirmi che pensi che Atlas sia il cattivo?”
“Non penso, Varona, lo so,” sibilò lei. “Perché sì, ora che ci penso, sono venuta fin qui per dirti questo. Ecco perché ho trascorso l’ultimo anno della mia vita quasi uccidendomi per tornare qui, ed è l’intera ragione per cui sono—” La sua bocca si strinse, lo sguardo scivolò impazientemente altrove e Nico la vide considerare una verità più oscura e vulnerabile prima di allontanarsi precipitosamente da essa. “Niente.”
No, inaccettabile. Non era arrivata fin lì solo per arrendersi in una conversazione. (Quello, pensò con una certa sufficienza, era il suo tratto caratteristico.) “Quella è la ragione per cui cosa?” Nico la incalzò. “È per questo che Ezra ti ha rapita?”
Gli occhi di Libby tornarono a fissarlo. “Chi te l’ha detto?”
Da lontano, Nico poteva vedere che Gideon si era fermato.
“Ehm, Rhodes? Non voglio dirtelo proprio ora, di tutti i momenti, ma in realtà non sono stupido”, rispose Nico con evidente irritazione, prima di tutto perché era stato costretto a chiedere e secondariamente perché adesso doveva rispondere. “O hai dimenticato che ti ho aiutato a tornare qui?”
In realtà, aveva molte domande su quello, le sue domande – che non riguardavano tanto la fine del mondo quanto la natura del suo mondo e quindi del suo – stavano aumentando minuto dopo minuto, soprattutto perché lei chiaramente non voleva rispondere. Sembrava agitata, un po’ febbrile e senza dubbio bisognosa di diverse settimane di liquidi e sonno. Ma sua madre gli aveva insegnato a non interrogare una signora, specialmente considerando quanto sembrasse provata dalle conseguenze del viaggio nel tempo legato all’abduzione, quindi non cedette all’impulso di spingerla. Anche se una voce interna con i capelli biondi e un giudizio migliore gli suggeriva fortemente di farlo.
“Rhodes”, tentò Nico invece, poiché sembrava importante farlo notare, che se ne sarebbe liberato o meno. “Mi sei mancata, sai.”
Solo allora lei gli rivolse un momento di vera attenzione. I loro sguardi si incrociarono, la diffidenza sciogliendosi gradualmente in qualcosa che avvicina molto al calore, ed era amichevole, onesto. Vero.
In mezzo all’abbassamento riluttante delle difese, Nico si chiese con aspettativa quale dei due sarebbe stato il primo a cedere. Da qualche parte nel pianerottolo del terzo piano, il Chihuahua infernale della signora Santana abbaiò esistenziale.
“Credo”, disse Libby, il movimento del suo sorso spesso con qualcosa. Forse nostalgia. Forse paura. “Credo che dovremmo scegliere l’opzione due. Se sei d’accordo.”
“Opzione due?” Non aveva prestato attenzione, o forse l’aveva fatto per poi dimenticarsene.
“Sì. Quella in cui continuiamo a lavorare per gli archivi anziché uccidere uno degli altri”, sembrava improvvisamente stanca e un po’ persa. Nico notò che non menzionava più la possibilità di ucciderlo lei o che lui l’uccidesse. Forse ora, finalmente, la loro alleanza era sicura.
“Funzionerà?” chiese Nico, che veramente non conosceva la risposta.
“Atlas è sopravvissuto finora rimanendo vicino agli archivi, quindi… sì?” fece un cenno con le spalle. “Ci darà del tempo, almeno. Non dovremo preoccuparci che qualcun altro prenda il controllo del mondo mentre siamo noi a utilizzare la biblioteca. E sarà al sicuro lì, suppongo.” La sua attenzione si spostò di nuovo verso la finestra, verso i segni di vita e l’inevitabile rovina laggiù. “Più sicuro che cercare di uscirne da qui.”
C’era qualcosa di inquietante sotto ai piedi e Nico lo avvertiva, fosse quello che fosse. C’erano molte cose che Libby Rhodes sceglieva di non dire e dubitava molto che fossero tutte tanto focalizzate sulla missione come sembrava inizialmente.
Nico si chiese quale fosse il vero piano di Libby, o se importasse anche solo. Non voleva proprio tornare in una casa che sapeva già stesse cercando di ucciderlo, ma non sapeva nemmeno dove altro andare, cosa fare. Aveva passato l’ultimo anno disperato per liberarsi dalla sua gabbia aristocratica, ma al di fuori di essa non sapeva affatto cosa volesse. Forse quello era il trucco, la ragione per cui non riusciva a odiare completamente Atlas Blakely; la ragione per cui sentiva ancora curiosità invece che paura. Forse Atlas aveva sempre saputo che Nico era incompleto senza un progetto, senza una missione. Privato del prossimo passo che doveva compiere o della teoria che doveva dimostrare, Nico non aveva mai realmente saputo cosa volesse dalla vita, dal lavoro, dal suo scopo. Aveva tutto questo potere, va bene, ma per quale motivo? Nel senso più ampio, era stato Nico ad essere sempre senza una direzione, un po’ perso.
Bene, a parte una cosa.
Allora il sole stava tramontando, finalmente. Sembrava impossibile che tanto fosse cambiato in così poco tempo. Era stato solo quella mattina che Nico aveva fatto le valigie e detto addio ad Atlas Blakely, il mentore che Nico non aveva mai riconosciuto essere qualcuno di cui avrebbe voluto fidarsi. Ma adesso Libby era tornata, un pezzo fondamentale di Nico era stato riparato e presto sarebbe stato di nuovo un giorno più vecchio. Un giorno più saggio, un giorno più vicino alla fine.
Allora il sole stava tramontando, incredibilmente. Dall’angolo dell’occhio, Nico ne catturò un riflesso.
“Va bene”, pensò all’universo; ai tanti altri mondi.
Ok, messaggio ricevuto.
“Non senza Gideon”, disse lui.
. . .
Gli uffici amministrativi della Società a cui Nico e Gideon si erano rapportati diligentemente più tardi quella mattina GMT (assente Libby, che dopo molte lusinghe e preoccupazioni si era finalmente addormentata sul loro divano, un dilemma etico su cui Nico e Gideon avevano discusso agilmente in totale silenzio prima che le proteste selvagge di Nico sulla sicurezza dei suoi esperti protetti inevitabilmente trionfassero) si trovavano nello stesso edificio in cui Nico era entrato all’insaputa due anni prima su richiesta di Atlas Blakely, poche ore dopo essersi laureato a NYUMA. Solo adesso, al ritorno, ricordò lo splendore lucido del marmo e il suo senso di magnanimità istituzionale, diverso da come la casa padronale e gli archivi lo avevano sempre colpito. Questi, gli uffici o qualunque cosa fossero, sembravano così clinici in confronto, con la sterilità di una sala d’attesa o la hall di una banca.
Nico aveva dimenticato completamente quella sensazione, l’inesprimibile sensazione di essere stato ingannato da qualcuno, finché, adesso, dopo il fatidico incontro di Nico e Gideon con l’onnisciente responsabile della logistica, Sharon, che non era affatto ciò che Nico si aspettava di trovare dietro la maschera della Società. È vero, Sharon gli aveva dato la sensazione di essere stato chiamato un ragazzino intromettente e mandato a letto senza dessert, proprio come faceva sempre il preside di NYUMA, Dean Breckenridge, ma assistere al funzionamento amministrativo della Società era come vedere la fabbricazione di salsicce distopiche.
Quindi, questa era ciò che lo attendeva dopo che l’impossibile (presumibilmente) era stato realizzato; questo era ciò che aveva spinto Gideon a chiedergli chi pagasse effettivamente i conti che sostenevano il suo stile di vita omicida. Per concludere l’incontro, Sharon aveva chiesto a Nico cosa avesse intenzione di fare, come un consulente di carriera per coloro che sono cronologicamente di successo. “Ho una scelta?” Aveva chiesto Nico esasperato, aspettandosi che gli dicessero dove andare, chi essere.
“Sì”, aveva risposto Sharon con un’espressione di disprezzo appena celato. “Sì, signor de Varona, è precisamente ciò che derivi dall’esser Alexandriano. Che per il resto della tua vita, avrai questa e ogni altra scelta.”
Era ovvio che fosse richiesta una risposta, che ciò che derivava dal definirsi Alexandriano non fosse semplicemente la libertà di raggiungere, ma la necessità di rendere il tempo di tutti gli altri degno di nota. Cosa che significava che la risposta di Sharon era… illuminante, per dirla almeno. Non le importava se Nico creasse un nuovo mondo, distruggendo questo. Sembrava interessarle solo che lui e la sua magia prodigiosa, la conoscenza insostituibile e insuperabile che aveva ottenuto facendo l’impronunciabile, non si gettassero da un balcone in dolce resa all’abisso accogliente, poiché sarebbe stata una povera ricompensa per l’investimento della Società. Sarebbe significato molta burocrazia e uno spreco imperdonabile e non redditizio.
Quindi, l’incontro, in definitiva, era sia una promessa mantenuta che una previsione adempiuta, che ora sembrava solo accentuare il modo inquietante in cui la flotta di vestiboli di marmo della Società brillava dall’alto. Vedendo tutto con gli occhi più acuti di Gideon, Nico si chiedeva se fin dall’inizio avrebbe dovuto fare più domande. Si chiedeva se avrebbe dovuto sospettare che la Società, i suoi archivi e Atlas Blakely potessero comunque rivelarsi tre entità separate, con tre agende completamente individuali. Un’istituzione, un’archivio cosciente e un uomo, che condividevano una vasta quantità di risorse con una base desiderosa di qualcosa che in modo intrinseco appartenesse a Nico.
Due anni fa, Nico aveva commesso un errore irreparabile non prendendo Atlas Blakely da parte e dicendogli di essere onesto, di dirgli la verità – cosa vuoi veramente da me? Da noi?
Con un sospiro, Nico premette il gomito sul pulsante per richiamare il trasporto a New York, riflettendo nuovamente sulla possibilità che un uomo possa distruggere il mondo. Non sembrava molto realistico. Francamente, a sua conoscenza, molti uomini avevano già provato e fallito. (Forse anche le donne. Uguaglianza e tutto ciò.) Per quanto ne sapeva Nico, distruggere il mondo era in realtà molto facile, almeno in senso metaforico. Ad ogni elezione sembrava che il destino dell’umanità fosse nuovamente in bilico. Era certo che leggi marziali ancora esistessero da qualche parte, che molte persone continuassero a farla franca con omicidi e peggio. Avevano appena riparato lo strato di ozono e anche così, a malapena. Quindi, non stava il mondo finendo ogni giorno?
Non così, disse Libby stancamente nella sua mente. Siamo diversi, tu ed io, e Atlas lo sa. Sicuramente anche tu lo devi sapere.
C’era un brontolio di arroganza sotto i suoi piedi, che smentiva la sua risposta effettiva. Se siamo ciò che è diverso, Rhodes, allora forse possiamo essere diversi. Abbiamo ancora il diritto di scegliere.
“Ti è mai venuto in mente che potrei non voler venire con te?” Gideon gli chiese tranquillamente, disturbando il sempre più pomposo monologo interiore di Nico.
Nico sbatté le palpebre dal suo temporaneo sogno e lo guardò, chiedendosi se dovesse allarmarsi per la domanda. “Onestamente? No.”
Gideon rise suo malgrado. “Giusto. Certo.”
“In questo modo sarai anche più al sicuro,” osservò Nico, cosa che era convenientemente vera. “Ho fatto io le protezioni contro le creature nella casa padronale. Non dovrai preoccuparti di tua madre.”
Gideon si shruggì. Non era chiaro che tipo di shrugg fosse. “E Max cosa ne pensa?”
“Vero,” scherzò Nico, “come farà a permettersi l’affitto?” Secondo Gideon, Max era stato convocato nella tenuta estiva dei suoi genitori, che non era una semplice convocazione da ignorare. Nico e Gideon cercavano di non parlarne troppo spesso, ma tutti e tre sapevano che c’erano dei compromessi nel fare il migliorone. (Coinvolgeva enormi quantità di ricchezza istituzionale.) “Comunque, non ci staremo a lungo.”
“Tu,” corresse Gideon con un cenno del capo. “Tu non ci starai a lungo. Dal punto di vista contrattuale, tu puoi tornare avanti e indietro se vuoi. Sono io che devo rimanere agli arresti domiciliari, secondo i termini della tua Società.”
A Nico venne in mente di obiettare. Di menzionare il fatto che, in effetti, potrebbe anche morire lui stesso se lasciasse la casa padronale per molto tempo, o almeno così sembrava pensare Libby, quindi come funzionano i contratti di lavoro fatti sotto costrizione? Ma quando si aprirono le porte del mezzo di trasporto, Nico invece guardò duramente e cercò Gideon. Stava cercando rancore o amarezza, che non vide, ma non trovò nemmeno molto a rassicurarlo.
“Devi smettere di seguirmi nelle situazioni strampalate,” Nico decise infine, entrando nell’ascensore.
Gideon gettò un’occhiata alla carta che aveva ancora in mano, che stringeva nel palmo come se fosse un piccolo uccello ferito. Una cosa molto familiare, quella carta.
ATLAS BLAKELY, GUARDIANE.
“Dovevo lasciare che ti lavassero il cervello?” Nico chiese con disinvoltura mentre premeva di nuovo il pulsante per Grand Central Station, New York, New York. A Gideon erano state concesse ventiquattro ore per raccogliere le sue cose prima di presentarsi alla casa padronale domani, proprio come le istruzioni che avevano dato a Nico stesso. Per essere onesti, però, quello che attendeva Nico come Alessandrino era sempre stato conoscenza, potere e gloria. Quello che attendeva Gideon sembrava molto di più una protezione testimone con mansioni archivistiche, o come assistente poco pagato di Atlas Blakely.
“Non sono sicuro di cosa avresti dovuto fare invece,” disse Gideon con apparente sincerità. “Ma sembra che Libby abbia bisogno di te adesso.”
“Di noi,” corresse Nico.
Le porte suonarono di nuovo con la loro destinazione.
“Di te,” ripeté Gideon, una folla di passeggeri offuscava l’ingresso del bar ostriche.
Nonostante il tramonto e il sorgere improvviso sul loro inaspettato cambiamento di circostanza, Nico e Gideon non avevano ancora parlato di quanto fosse accaduto tra loro il giorno precedente. All’inizio era per colpa di Libby, ma dopo che Libby si era addormentata, era perché nessuno dei due sembrava sentire la necessità di discutere. Da un punto di vista ottimistico c’era un bagliore residuo, una nebbia alcolica di soddisfazione, come quando ordini una pizza quando sai perfettamente che vuoi quella. La domanda tacita che non si erano nemmeno preoccupati di sollevare era più irrazionale – qualcosa come “ok, ma vuoi mangiare pizza tutti i giorni?” che, ovviamente, era impossibile da rispondere.
Per una persona normale. “Guarda,” Nico cominciò una volta usciti dalle porte di uscita della stazione. Il rischio di sicurezza di ieri era stato eliminato, dimenticato magicamente. “L’ultima volta, sei sparito perché non ti ho incluso nelle mie stramberie. Quindi questa volta ti includo contro la tua volontà, perché non ti è permesso sparire. Capito?”
“Penso che dovrebbe esserci un po’ di sottigliezza in più”, osservò Gideon, con la sua attenzione che si spostava momentaneamente sulle telecamere di sicurezza sopra di loro prima di guidare Nico lungo un percorso meno appariscente. “Tipo, per esempio, pensi di chiedere la mia opinione sulla questione? O deciderai tu cosa faccio e dove vado per il resto della mia vita incerta?”
«Non ho mai detto di non essere egoista», Nico rischiò uno sguardo a Gideon mentre camminavano, le dita che battevano sulla coscia in un mix di apprensione legata all’assassinio e convinzione personale non protetta. «E per la cronaca, sei stato tu a decidere di dirlo in quel modo. Se non riesco a capire appieno cosa significa, allora, onestamente, è colpa tua».
A Nico venne in mente di chiedersi se stesse esagerando. Se forse stesse facendo quello di cui Libby lo accusava sempre, cioè decidere una scorciatoia temeraria senza preoccuparsi degli altri coinvolti. Bene, sicuramente stava facendo proprio quello, sì, sicuramente non era del tutto privo di abilità nel riconoscere i lati difettosi e potenzialmente preoccupanti della sua personalità. Forse questa scelta d’azione – e la realtà della sua motivazione – era stata particolarmente crudele, perché ruotava attorno alle particolarità dei suoi desideri personali. Quando aveva insistito per l’inclusione di Gideon nel piano di Libby per evitare la fine legata all’archivio, aveva detto a lei che Gideon poteva essere necessario da un punto di vista magico – che, sì, era parzialmente vero. Il suo ritorno era stata prova abbastanza per lui che Gideon era sia estremamente intelligente che affidabile. Ma tutto il resto, la verità più oscura, era che per un anno Nico aveva curato un cuore spezzato e ora preferiva intrappolare Gideon contro la sua volontà in una casa di campagna inglese che ripetere l’esperienza.
Rimasero in silenzio fino a quando arrivarono al loro palazzo.
«Beh, è il mio ultimo giorno di libertà», osservò Gideon. «Cosa dovremmo fare?»
«Far sì che la cara Elizabeth ci dica cosa cazzo è successo con Fowler», disse Nico. «Magari giocare un po’ a Go Fish se troviamo il tempo».
Sperava che il suo tono scherzoso venisse accettato come una moneta preziosa. Non conosceva più le regole, però, non era sicuro. La riorganizzazione dei suoi sentimenti era probabilmente simile a una sorta di grave inflazione economica.
«Okay», disse Gideon.
Nico si fermò quando arrivarono alla porta del loro edificio, evitando l’abituale gruppetto di giovani davanti alla bottega e fissando Gideon con un’aria accusatoria.
«Mi odi?» chiese.
«No», disse Gideon.
«Devi avere qualche sentimento negativo», disse Nico.
«Uno o due», concordò Gideon. «Di tanto in tanto».
«E allora? Dillo. Te odio tanto. Je te déteste tellement.» Inaspettatamente, Nico ingoiò a fatica. «Dillo».
Gideon lo guardò divertito. «Dillo, Gideon, so che vuoi…»
«Va bene, lo sai», commentò Gideon. «Puoi dirmelo. Non mi dispiace».
Il petto di Nico si contrasse. «Non mi dispiace cosa?»
Gideon lo guardò dritto negli occhi, il fastidioso lettore di menti che non era mai stato e non era mai stato telepatico, il che significava che proveniva da un luogo che Nico non poteva vedere ma che Gideon ovviamente faceva. «In realtà vuoi tornarci», sottolineò Gideon, «in un posto che mi hai detto mille volte di odiare».
«Ho detto tecnicamente quello? Non direi di odiarlo…»
«E non è solo la casa». Uno sguardo rapido e attento. «So che vuoi farlo, Nico. L’esperimento che nessuno dei due vuole dire ad alta voce. So che hai già iniziato a lavorarci nella tua testa – posso dirlo dal modo in cui ne parli, e so che non fai le cose casualmente. Le fai completamente o non le fai affatto».
Nella testa di Nico risuonava una piccola sirena, un senso acuto di cautela che ignorava come tutte le avvertenze e le bandiere rosse che si faceva il costume di ignorare. Blink lesse luci al neon, imminente disastro, come navigare alla cieca in una tempesta sulla base di qualcosa che egoisticamente sapeva essere fede.
«Pensi…» Nico si schiarì la voce. «Pensi che sbagli a volerlo provare?»
Gideon rimase silenzioso per altri pochi secondi mentre Nico mandava avanti le proiezioni nella sua testa. I numerosi e infiniti modi in cui questa cosa poteva andare male. Calcoli infiniti, interminabili, che semplificava per una migliore chiarezza statistica. Novantotto su cento, forse anche novantanove, andavano tutti male.
Per una persona normale. «No, ovviamente no», disse Gideon. «E anche se lo pensassi, se mi vuoi, Nicolás…» Si sporse un po’. «Sono tuo. Io e il mio orologio che ticchetta».
Tu e il tuo ticchettio, Gideon, che è mio – “Sei sicuro?”
“So chi sei. So come ami. Ville signorili, idee. Persone. Non importa.” Un altro scuotimento di spalle. “Qualunque cosa tu abbia per me è sufficiente.”
La gola di Nico si contrasse per l’indecentezza di ciò. “Ma non è così. Non è come… non è piccolo. Non è un pezzo di scarto, capisci cosa intendo? È… è di più, più profondo, come se per te io fossi…”
“Lo so, te l’ho detto, lo so.” Gideon rise. “Pensi che potrei passare così tanto tempo con te e non capire?”
“Non lo so”, protestò Nico, “ma con nessun altro, non è come…” Si sentì confuso e aggressivamente capito. “Gideon, tu sei… tu sei il mio motivo” cercò di spiegare e quasi immediatamente si arrese. “Tu sei il mio… il mio talismano, non so…”
Allora Nico sentì la presenza della magia di un’altra persona. La minaccia che Gideon vivesse la sua vita senza saperlo, senza che nessuno dei due dicesse le parole aveva temporaneamente ignorato la costante pericolo mortale più recente e Nico aveva passato troppo tempo a non guardarsi le spalle. S’interruppe con un ringhio per afferrare la forza improvvisa intorno a lui, trascinando un movimento appena visibile verso l’arresto. Dopo un’ulteriore ispezione, identificò il barlume più debole di esso – di un altro dito d’assassino su un altro grilletto, questo scodinzolante in apparente guardia fuori dal suo palazzo. L’ultima minaccia alla vita di Nico, cortesia del Forum o chiunque altro volesse farlo morire per scopi filantropici, era mascherata traditoriamente come un lavoratore, che carica e scarica casse di noodles di ramen e patatine calde nella preziosa bodega al piano di sotto.
Nico trattenne uno sbuffo di furia, disattivando mentalmente la pistola prima che sparasse. (In teoria, s’intende. In pratica, la trasformò semplicemente in un cono gelato prima di fare un gesto per trasportarsi sé stesso e Gideon su per le scale, nell’appartamento, sul lato sicuro della porta magicamente protetta.)
Quindi questa è la vita che sarebbe, pensò tetramente Nico, se ignorasse gli avvertimenti di Libby e scegliesse di stare qui, o ci provasse. Che i reparti d’archivio venissero per lui o meno, sarebbe comunque quasi certamente così. Saltare all’apparenza della propria ombra, guardarsi indietro per vedere cosa altro potrebbe seguirlo. Che scelta era quella? Sarebbe come vivere la vita di Gideon, come la vita era sempre stata con la madre di Gideon – il che ricordò a Nico che la minaccia di Eilif non era mai da sottovalutare in tutto ciò, e sapeva dove trovarli. Se non poteva fidarsi del tizio della bodega al piano di sotto, quale senso c’era nel fare qualsiasi cosa?
Nico si voltò per dirlo a Gideon, avendo perso il filo di ciò che stava spiegando. “Cosa?”
Il sorriso di Gideon era radioso di affetto. “Hm? Nulla.”
“Niente?”
“Niente.”
Nico ricordò vagamente di essere stato al centro di una confessione e decise che questo era il modo di Gideon per sfuggire alla reciproca rivelazione. Veramente, non c’era mai stata una persona peggiore. E nemmeno una migliore.
“Idiota”, disse Nico disperato, prendendo il mento di Gideon con una mano e punendolo con qualcosa. Un bacio o quello che fosse. Qualunque cosa. “Piccolo figlio di puttana.”
Gideon esalò, un sospiro che Nico invidiava per la magnificenza che portava con sé, e quando gli occhi di Nico si aprirono finalmente, provò un’euforia così orribile che quasi vomitò.
Che gli ricordò. Si girò verso la porta, cercando l’idiota principessa stessa. “Rhodes, come alcuni di noi hanno saggiamente previsto, sono tornato ancora una volta un eroe”, annunciò Nico, affacciandosi nel soggiorno. “E hai detto che non si poteva…”
C’era una vuota sul divano dove Libby era stata, un biglietto lasciato al suo posto.
“…fare”, concluse Nico, dirigendosi verso la coperta piegata con un brontolio e afferrando lo scarabocchio che aveva lasciato nella sua assenza.
Ti ho già detto esattamente cosa sta succedendo. Vieni o non venir, a me non importa.
“Fottutamente cazzo”, disse Nico girandosi rapidamente per trovare Gideon che scuoteva la testa distrattamente. “Ebbene? Preparati una valigia, Sandman. Sarò così arrabbiato se perdiamo il dannato gong.”
Diritti d’autore © 2023 di Alexene Farol Follmuh.
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Tamara Fuentes è l’attuale redattrice dell’intrattenimento presso HotSamples, dove si occupa di televisione, film, libri, celebrità e altro. Spesso la si può trovare davanti a uno schermo ad entusiasmarsi per qualcosa di nuovo. Prima di unirsi a HotSamples, è stata redattrice dell’intrattenimento su Seventeen. È anche membro della Television Critics Association e della Latino Entertainment Journalists Association. Seguila su Twitter e Instagram.
